Пятница, 24.11.2017, 06:58

          Междустрочие...    ПСИХОЛОГИЯ И ТВОРЧЕСТВО                                        

ГлавнаяРегистрацияВход
Приветствую Вас, Гость · RSS
Меню сайта
Категории каталога
Между строк... [134]
Мои статьи для журналов и сайтов [30]
Любимые книги [3]
Любимые фильмы [43]
Любимая музыка [8]
Любимые картины [3]
У ЖИЗНИ НА КРАЮ (читать книгу он-лайн) [8]
Книга о том, как выживать в окружении терминально больных людей, сохраняя способность радоваться жизни
Анна М. Островская. СТИХИ [33]
Анна М. Островская. ПРОЗА [4]
 Каталог статей
Главная » Статьи » ЗАМЕТКИ НА ПОЛЯХ (Анна М. Островская) » Между строк...

Правополушарные...

Перечитывала тут старые статьи и стихи. Такое чувство, будто бы их писал другой человек. Это потому, что на протяжении жизни все мы меняемся, об этом тоже надо будет потом написать пару строк…

Необходимость писать стихи – это дар и, с другой стороны, что-то сродни болезни. Поэзия даёт человеку голос, которого он не имеет в другое время. Можно просто жить, работать, растить детей, жить своей обычной жизнью и не иметь ни желания, ни возможности высказаться о чем-то важном. Просто жить – наслаждаться каждой минутой, заниматься ежедневными делами. И вдруг в какой-то момент ты начинаешь ощущать, что внутри твоей души словно распускается цветок. И пока он не распустится, лепесток за лепестком, слово за словом, пока ты не сядешь и не запишешь строчку за строчкой полностью стихотворение, ты не можешь просто игнорировать это и отмахиваться от этого. Невозможно лечь спать или просто посмотреть фильм или почитать книжку перед сном. Нет! Пока рождающееся стихотворение не будет записано, покоя не будет. Как будто ты говоришь голосом из своего внутреннего мира, который просто не может замолчать, или подождать или передумать. Не стихотворение существует в твоей жизни, а ты существуешь внутри стихотворения какое-то время, пока не запишешь его и не выйдешь из него наружу – обратно в свою обычную жизнь. Пока твой внутренний голос не выскажет через тебя всё, что хочет сказать – тебе же, твоему сознанию, миру вокруг тебя.



Иногда я завидую людям, с которыми этого не случается. Мне кажется, они не заморачиваются над теми вещами, которые иногда вдруг невыносимо чётко видны мне. Наверное, это иллюзия: ведь наверняка все думающие люди размышляют над одними и теми же вопросами. Собственно, вечных вопросов не так уж и много, если быть точной – вопрос вообще всего один. Просто не все в суете дней помнят о нем. И мне тоже хотелось бы не размышлять о человеческой природе, о двойственности психики, об исторической спирали, по которой все мы движемся и делаем в миллионный раз одни и те же ошибки, которые обеспечивают повторяемость исторических периодов – хотим мы того или нет. Мне хотелось бы не предвидеть события, случайно проанализировав тысячу мелочей, на которые другие люди просто не обращают внимания и спят спокойно. Мне хотелось бы говорить только прозой и только о погоде, работе, детях, и немного о моде. Но даже когда я говорю просто о любимом фильме или о понравившемся актере, почему-то я делаю нечто другое. Говорится что-то важное (или кажущееся важным), хочу я того или нет. И просто заткнуть этот источник невозможно.

Психологи называют это графоманией. Это такое отклонение в поведении, при котором человек просто не может не писать, не сочинять. Фрейд называл это сублимацией – в данном случае это перевод нерастраченной энергии либидо в творческую форму. Да назовите хоть горшком, как говорится… Если у меня отнять эту странность – я больше не буду собой. Любопытно, что дать себе самой право на этот голос было делом непростым, всегда находящиеся поблизости критики и моя собственная неуверенность благополучно затыкали мой внутренний голос много-много лет. Как ему удалось сохраниться где-то в глубине  души? Даже не знаю, видимо он оказался настырным.

Но иногда я думаю о том, что это единственное, что останется после меня. Потому что слова, родившиеся где-то внутри моей души и ко мне по сути почти не имеющие отношения, сохраняются в пространстве уже независимо от меня. Куда-то по цепочке уходят, воспринимаются кем-то, нравятся или не нравятся кому-то. Они живут своей жизнью: у стихов и рассказов, словно у детей, есть своя история и свой путь, на котором автору отведен лишь небольшой видимый отрезок.

У каждого человека есть внутренний голос, не только у поэтов и графоманов. Но многие люди не прислушиваются к нему. Кто-то боится, кому-то не интересно, а кто-то и вовсе не знает о его существовании. Поэтам в этом плане не повезло – хочешь не хочешь, а выслушать самого себя придется. Или повезло? В конце концов, почему бы и не поговорить с приятным человеком?  А между тем, ведь в глубине души каждый из нас знает, что нужно для того, чтобы быть счастливым. Для чего он живет. Что он должен сделать в жизни. И каждый из нас знает, кто он, откуда пришел и куда уйдет потом. Каждый знает! Просто слушать себя не всегда хотим или не всегда можем.

А творчество помогает наладить вот эту бесценную связь. Назовите её как хотите: можно, например, во Фрейдовской терминологии – связь Сознания с Бессознательным. Это просто слова, главное не в них, а в сути. Занимаясь любым видом творчества – будь то стихосложение, рисование или театральная постановка, - мы выстраиваем отношения между своим сознаваемым внутренним миром и неосознаваемой его частью. Учимся слушать голос своей души. И потом его уже не заглушишь и не сделаешь потише – придется слушать, учиться договариваться и знакомиться, знакомиться, знакомиться с самим собой и с новыми гранями окружающего мира – знакомиться всю оставшуюся жизнь.

Арт-терапия – замечательная штука. Но надо сознавать, что встав однажды на эту дорожку, с неё уже невозможно сойти. Если ты становишься творческим человеком, обратно возврата нет. Вся твоя жизнь становится творчеством, и уже не получится переложить ответственность за нее на кого-то другого. Ты художник, краски и кисти у тебя в руках, и ты уже не можешь сказать, что картинка вышла некрасивой потому, что производители краски подкачали или потому что кисточки не подходят. Уже будь любезен творить из того, что у тебя в руках, смешивай краски и создавай свой шедевр. И не затыкай собственный внутренний голос. Хотя… Его теперь затыкай или не затыкай – он всё равно выскажется…

Иногда от себя устаю: от своей суеты и спешки.
Тороплюсь побыстрей пожить, впопыхах забывая спать.
От того, что ищу похвалы, но встречаю чаще насмешки,
Я куда-то опять бегу, и покоя мне не видать.

Вот кого-то опять спасла, вот куда-то опять успела,
В чем-то снова нашла успех, а в другом случился провал.
И бессмысленны все слова - на подходе новое дело,
Только в сердце опять дыра, будто камень в него попал.

Почему бы не быть плохой? Ничего никому не должной?
А чужих ожиданий сноп распустить бы по колоску...
Это просто себе сказать. Изменить - почему-то сложно.
Для чего-то я берегу эту странную грусть-тоску.

Но порой в полуночной тиши вот из этой кричащей грусти
Вдруг рождается тихий звук из души исходящих строк.
И кому-то от них тепло. И кого-то печаль отпустит.
И, возможно, лишь в этом суть бесконечных моих дорог.


© Copyright: Анна Островская, 2012
Категория: Между строк... | Добавил: anna-ostrov (10.08.2012)
Просмотров: 414 | Рейтинг: 0.0/0 |
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Copyright Анна М. Островская © 2008 |  
Форма входа
Поиск
ПОЛЕЗНЫЕ САЙТЫ
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0